Ils étaient tous étiquetés de la même manière.
Maman.
Je n’avais même pas remarqué mon mari debout derrière moi.
« Tu es revenu », dit-il doucement.
Je me suis tournée vers lui. Il avait l’air épuisé — les yeux cernés, les épaules affaissées comme s’il n’avait pas dormi depuis des jours.
« Quoi… qu’est-ce que c’est que tout ça ? » ai-je murmuré.
Il n’a pas répondu immédiatement.
Au lieu de cela, il m’a accompagné jusqu’à la petite chambre au fond du couloir.
J’ai ralenti le pas en voyant le lit d’hôpital installé à l’intérieur.
Les machines bourdonnaient doucement. Des tubes serpentaient sur les couvertures.
Et il était là.
Mon beau-fils.
Si pâle.
Bien plus mince qu’avant.
À côté du lit se trouvait un récipient en plastique rempli de minuscules étoiles en papier pliées.
Mon mari en a pris un et me l’a mis dans la main.
« Il en fabrique un à chaque fois que la douleur devient insupportable », a-t-il déclaré.
J’ai baissé les yeux sur l’étoile fragile, soigneusement pliée dans du papier bleu vif.
« Il pense que s’il gagne mille », poursuivit doucement mon mari, « tu diras
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