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En tant qu’infirmière, j’ai été affectée aux soins de la femme qui a fait de mon adolescence un véritable enfer. Lorsqu’elle a guéri, elle m’a dit : « Vous devriez démissionner immédiatement. »

Elle cachait mon sac à dos, répandait des rumeurs et faisait des remarques bénissantes juste assez fort pour que les autres les entendent.

« Tu as acheté cette chemise dans le noir ? »

« Tu es si silencieux. C’est inquiétant. »

« Quelqu’un peut dire à Lena de ne pas se tenir si près ? Elle a envoyé la vieille bibliothèque. »

Les gens ont commencé à m’éviter à cause de la façon dont elle m’a décrite. Je me souviens d’avoir déjeuné dans les toilettes juste pour tenir le coup.

Et maintenant, elle était là, sous ma protection.

J’ai vérifié sa pompe à perfusion, je lui ai demandé si elle avait un mal et j’ai pris ses constantes vitales.

Elle répondait par des formules laconiques, comme si chaque mot lui coûtait quelque chose. Je garde une voix calme et des mains posées.

J’ai commencé à me dire que peut-être ça irait.

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